Javier Saleh

 

Los vientos no vuelan

                                        a Lucía Sordi  

                                       (acróbata en telas)

probó tirarse de las columnas

que sostienen la autopista 25 de Mayo

miró el tren Sarmiento y se dijo:

pensar que algunos se arrojan para caer.

caer es imposible

cuando la vida se teje en el aire

es que un bretel de mujer

la sostiene desde un árbol

la tierra al nivel del hormiguero

es limitarse.

tomar el mate dulce

de los kilómetros por hora

hamacando,

eso era.

el apunamiento de la libertad

como satélite de la poesía

una vía de tren no debiera separar dice

el nivel del mar no separa el cielo

apenas, pone en su lugar un infierno con alas

ella colgada de las campanas de San Cayetano

hace fila en el viento

Liniers cae,

y su extremo ramal, Moreno,

lo manda a fusilar otra vez.

a veces el vacío

es una distancia a vencer

del viento también salen metros de tela,

ella no sólo es el vuelo que se viste de aire

también es: planéate        sésamo. 

Liniers que regresa otra vez fusilado

propone un suicidio de tierra firme,

que le vuela,

cerebralmente hablando,

la tapa de los pájaros.

Ella insiste:

el que esté libre de caer

que arroje la primera tela. 

El auricular de Van Gogh

Sobre los rieles siempre la cruz

siempre la madera del niño abandonado
sobre los rieles  el tiempo se aleja
dibuja su vagón de tercera

traza pobres con color ligero de equipaje

a la mano con el pincel

le molesta la llegada

las ocho horas que tendrán que fingir

el dibujado milagro de ser todos bajando
la lluvia vitalicia en la derrota
apenas el futuro vagón quemado

como bosque digno

eso lo entiende la mano con el pincel

anónimos que no serán seducidos por el poema

adictos a aguantar con clase

damnificados de los ojos cerrados o abiertos,
soñar con la gran herida de la ciudad

comprende que en la hoja en blanco
los semáforos, los baches del asfalto

son parte de los hombres buenos medidos en monedas                                                                 

     
la mano que pinta puede ser otras manos

y habrán salvado al hijo

a las veces en que una ventana

también da a un oxígeno roto

a los kilos de pobreza

que deberían llevarse en trenes de carga

al marco de un cuadro que será pintado

o no.

 

De la serie de poemas que forma parte del documental De Glew a Paso del Rey (Uramielo Producciones).