Claudia Masin

Déjame entrar

Tu sangre no corre por mis venas,

tu sangre es la hilandera que fue tejiendo

cada hebra de mi crecimiento

como si yo fuera el ovillo apretado

dentro de la madeja. ¿La mejor esperanza

que pudiste tener para mí

fue que me convirtiera en el abrigo que alguien

acepta ponerse sobre el cuerpo con el pueril orgullo

de tener la desnudez cubierta? ¿A qué orilla

de barro y de pobreza puede una llegar con semejante río

corriéndole por dentro, qué estamos haciendo

al ponerle un nombre a ciertos actos si cuando por primera vez

nos apretaron el cuello estábamos todavía mudos,

rociados por la casa como un perfume vano

y pasajero? ¿Y qué ha cambiado ahora, me pregunto,

qué si todavía se trata de encontrar

en ese tronco que se pudre al sol una veta dura,

firme en la madera, que el rocío y las plagas

no carcoman fácilmente, un cuerpo que no tenga

que encajarse en otro con la urgencia de la desaparición

tocándole la espalda como una ráfaga de viento?

Qué ha cambiado ahora si todo parece diferente

pero sigue como entonces, como el día en que llegó el alud

a llevarse los muebles de la casa y no nos dimos cuenta

de que las cosas que la nieve arrastra no regresan

porque lo que ha sido tocado una vez por una fuerza incontrolable

llevará esa fuerza en sí, podrá librarse de ella solamente

cuando sobre lo que más ame

descargue ese rayo que se le ha quedado dentro.

Poema inédito incorporado a la reedición corregida y aumentada de La vista, Hilos, 2012.

Nacido y criado

Hay un amor al extravío en todas las personas extraviadas,

a la larga uno levanta su casa donde resulta que ha caído:

arena, agua, barro, tierra firme. ¿Pero y si resultara

posible la mudanza, si el movimiento

no fuera una explosión que de improviso

transporta las moléculas de un cuerpo de un lugar

a otro lugar, si el movimiento fuera

desprenderse como se desprende una gota de una rama,

si fuera algo así de lento, así

de irreversible?

De El secreto, antología 1997-2007; La vista, edición corregida y aumentada, Hilos, 2012.

Niños del cielo

Todo lo que perdemos suma una cifra

única, la nuestra. Si perdieras algo tuyo,

algo que no estaba destinado a perderse,

tu cifra sería inexacta para siempre.

De La vista, Visor, 2002; edición corregida y aumentada, Hilos, 2012.

La reedición de La vista será presentada 

el viernes 30 de noviembre de 2012

 a las 20 hs en Club de arte, Boedo 52, CABA.