viernes, 27 de agosto de 2010

Marisa do Brito Barrote




Niñas

 I

Si son buenas
las niñas se cortan el pelo
                           las uña-dientes
por amor a la H de sus padres.

Si son malas
son desprolijas
                          y usan
alfiler de gancho en el ojal
para jugar a Juan y Pinchame.



....
V

A la niña le vino
(como la M)
la historia de verdad
con una tijera
cortó los vástagos
                          de lápiz
las excrecencias
nudos

pero su cuerpo no fue papel.


Madres

I

Definitivamente
mi cuerpo cursa su ciclo natural,
libera
una tras otra gota
del dominó inevitable.

Estoy atrapada
en lo más perra laucha
de mí.
Formo parte de la especie.


.....
IV


Para
trocar los desastres
de mi mejor estado
         de reproducción
se puede
Palpar el peso
que infla mi bolsa de mariposas
y me anuncia
con alitaletas
la venida del bienvenido
o
Creer que el olvido
absoluto
de una misma
servirá
         por fin o en principio
para dejar de ser
                          SOLA.

....
VII

Hoy tuvimos nuestro primer encuentro.
Vos llorabas como niña
que acaba de nacer
y yo como madre
que termina de parir.
Con la piel más suave del asombro
se tocaron
mi final y tu principio.

....
VIII


Niña que chupetea de mí
como una sanguijuela que es igual a mí
más niña y me repite
con mis chinchudeces e hipos

Me quedaría todo el día
alimentándote
hasta que me desaparezcas
y forme parte de vos misma:
--mi lechijuela
mi chiquitruí--
beba que chupa
de la teta de mi ego.



Madamas, Alción, 2006.

Blog de Marisa: http://marisdobrito.blogspot.com/

sábado, 14 de agosto de 2010

Sandra Toro

Ávida
asomó el ojo
por la mirilla
allá
todo el afuera
babeaba
entre colmillos
el yo
minimalista
atrevíase
y no
encendido
ante la sola idea
solo
ante la idea
no más
allá
afuera
ante todo
babeaba
incendiado
no
se atrevía
entre colmillos
la vida
toda
asomó
el ojo
por la mirilla
no más. 
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De los labios dudosos y por
demás pintados de mi abuela
supe de los primeros en llegar:
gitana de las cuevas ella.
El, contrabandista.
Rapto por medio
y un barquito a Brasil.

Después no sé por qué Morón,
el almacén. Jabón para lavar
el karma de esta familia venida
a convertir en polvo todo lo que flota.
 
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Arropada
en la comisura de tu boca
una linyera
despliega su sábana de diarios
si es de noche.
Se alimenta
de los besos que no das.
Tras ella tu silencio
es un perro
enredándose en sus trapos
y tus palabras
piedras
que los chicos arrojan
desde el puente
como si fueran flores.
Tomados del blog de Sandra Toro: http://el-placard.blogspot.com 
 

domingo, 1 de agosto de 2010

Algo más de Hebe Solves

Hoy hace un año que murió Hebe Solves, una poeta que no suele tener la difusión que se merece. Una posible, aunque parcial, explicación tal vez la encontremos en lo que Hebe contaba sobre ella misma: "Lo cierto es que para el escenario me faltó percha y para la vida doméstica, docilidad. Y escribo como si cantara o bailara y pienso como si estuviera cocinando el mundo en un fueguito de leña”. 
Para no renegar con las ausencias en las antologías, del tipo que sean, hago un pequeño aporte con algunos versos de Hebe y sugerencias para quienes quieran seguir leyendo su obra.


Las manos del presente

                                A las mujeres de Itaguá, pueblo
                                paraguayo donde se teje el ñanduty.

Quién retira los hilos del porvenir
y deshilacha lo oscuro que se trenza en la muerte
 sino los gestos, arañas que anudan lo nuevo de la vida
con lo que vive solo de haber sido, sin retorno.
Tela inversa de luz que tejen con el sol de la ausencia
aquellos que del vacío de la muerte arrebatan visiones. 
Ni siquiera el amor. Pero sí
los gestos de amar en membranas de sombra.
De nada sirve al presentir la acción en el olvido;
ni la memoria sola sirve. Tal como la arquitectura,
la memoria, que parece vivir
en su engañoso cuerpo que no crece.
En las manos tengo el presente. En ellas viven
las manos que tejió mi abuela. Y es presente el bordado
que desteje la selva de fantasmas con aire de los otros:
el bordado luminoso que fabrica la ciudad de los hombres.


En lugar del piano, Botella al mar, 1977.
 


La sangre

Del piso de arriba donde fue la guerra ha caído la sangre.  Es que alguien rompió una botella de vino y yo bailo sobre el vino, con los pies en la sangre.  Dios me dice: -No sea chancha.  Limpie eso.
Entonces, como si limpiar tuviera sentido por primera vez en mi vida, busco un trapo de piso, me lo pongo en los pies y bailo.  Ahora podría ser que el hombre que perdió un ojo en la guerra cante, si alguien bailó su sangre como si la bebiera con los pies.



El ama de casa y la locura, 1975, incluido en Fruta de invierno, Corregidor, 1985.



Lonja de piel seca

Parece que venir al día es doblarse.
Llueve, para gustar mejor el líquido del aire
donde el porvenir es vegetal
   y la memoria
                piedra desleída.
Si el sueño me golpeara como una campana
   un eco
   la pulsación de la noche en el día
la madre de todas las cosas volvería a mí
                             naciéndome.
   Lo que es fácil es simple:
el tiempo liso de la mañana
planifica, plano gris de tamaño mediano
para hacer del camino un lago
   una bandeja de plata
                el orillo de la respiración
el peine de un plumón salvaje.
                Pero caer no es sencillo:
tiembla la carne en condición de laberinto
   y se recorre a sí misma
                cuanto más arrastrada.
Rastrera ¿rastros deja? Arrastrada ¿arrastra?
Rastra de potro, de polvo,
                lonja de piel seca.


Monólogos de mesa, Buenos Aires, Ediciones La Margarita, 2001.

http://www.solves.com.ar
www.hebesolves.blogspot.com
Nota de Silvina Friera en Página/12: http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/espectaculos/4-14804-2009-08-04.html